Gris.
Polvo de cuneta..
Mirada contra el viento...
Quise ser un sillón de invierno....
Quise traer un puñado de primavera....
Dos brazos fuertes cerraban tu ventana....
Las pesadas cortinas de terciopelo mórbido
no dejaron entrar la luz a tus habitaciones enmohecidas...
Es inútil recortar barquitos en las hojas amarillas
Es inútil buscar una sombra acogedora
Es inútil todo lo que mi cabeza crea
Soy inútil y me inundo en una inutilidad hostil
Si abrieras mis manos verías sus inútiles líneas amenazando a la muerte
Si abrieras mi pelo verías mi inútil corona de familias legendarias
Me muero por dentro
No veo tu sonrisa
Necesito que alguien me apedree por dentro,
Necesito los garabatos inhumanos de todo aquello que me rodea.
Las muecas circences que aterrorizaron muchas mañanas
Vengo de otros mundos
más allá de Betelguese...mi mundo se muere, necesita agua
Y sólo encuentro un océano de memorias
secas al viento del otoño
Las miles de piedras que alguna vez viste
se yerguen en olas calamitosas
rompiendo los huesos de miles de seres
que alguna vez poblaron esta tierra
¿Te he hablado de mis mundos y de las vestimentas que ahí usaba?
No.... entonces de ellos nunca te hablaré.
aquello que produce la obstrucción de un fenómeno que puede guardar relación con el sujeto. (Diccionario Filosófico Dellepiane-Balagna)
